在篝火还未烧尽的老屋里，

白发胡须凌乱的，

还在记忆着过去。

过去像一道冷风，

多少人都已沉默，

谁还记得，

那些坟前枯萎的花朵，

带着晶莹的露珠。

炉灶里传来噼里啪啦的的声音，

一部分怀念，

一部分忧伤，

但更多的是希望。

一朵野花在荒原里开了又落了，他看见春天，看不见自己的渺小。听惯风的温柔，听惯风的怒号，就连他自己的梦也容易忘掉。——陈梦家